William Butler Yeats

W. B. Yeats nasceu em Dublin (Irlanda), em 1865, mas com 11 anos a família foi para Londres, onde fica até 1880. Regressam à Irlanda, mas em 1887 estão de novo em Inglaterra. Yeats convive com os intelectuais britânicos e Ezra Pound chega a ser seu secretário, em 1913. O Poeta irlândes interessa-se por ocultismo, teosofia e lendas antigas. Em 1923 é-lhe atribuído o Nobel. Morre em França, em 1939.

Foi, predominantemente, um poeta simbolista, mas se o quisermos comparar com algum poeta português, eu diria que está muito mais próximo de Teixeira de Pascoaes, pelo seu lado visionário e um pouco místico, do que de Camilo Pessanha que foi o nosso simbolista, por excelência. W. B. Yeats conviveu mal com a sua própria velhice e, isso é visível, sobretudo no poema "Sailing to Byzantium". Particularmente no primeiro verso do poema - "That is no country for old men...". Por outro lado, quero alertar que este poema não tem nada a ver com o recente filme dos irmãos Coen, "No country for old men". O título deve ter sido, apenas, uma piscadela de olho aos intelectuais nova-iorquinos e irlandeses. Aqui vai, portanto, a tradução de "Sailing to Byzantium" de Yeats.

Zarpar para Bizâncio

I

Este país não é para velhos. Os jovens

Trocam abraços e os pássaros nas árvores

- Aquelas gerações agonizantes - no seu cantar,

Cascatas com salmão, mares de golfinhos

Povoados, peixe, carne ou aves que louvam o Verão,

Tudo o que foi gerado, nasceu e vai morrer.

Seduzidos pela música sensual todos esquecem

As grandes obras que o espírito fez eternas.

II

Um velho não é mais que um empecilho,

Um casaco esfarrapado sobre um ponto fixo, a menos

Que a alma bata palmas e cante, cante forte

Por cada trapo velho do seu mortal vestido,

Porque não há escola de canto para o estudo

Das grandes obras na sua magnitude;

Por isso eu naveguei nos mares para chegar

À sagrada cidade de Bizâncio.

III

Ó sábios guardiões do sagrado fogo de Deus

Como no dourado mosaico da parede

Deixai o fogo sagrado, falcão de seu voo circular,

Sêde os mestres-cantores da minha alma.

Esgotai meu coração; doente no desejo
E preso a um animal moribundo

Que não se reconhece no que é; acolhei-me

No artifício próprio da eternidade.

IV

Para sempre abandonada a natureza, nunca

Mais regressarei à minha forma corporal,

Apenas relevo cinzelado por gregos artífices

No ouro martelado ou esmaltes dourados

Para manter desperto um Imperador com sono;

Ou talvez eu pouse num áureo ramo a cantar

Para os senhores ou damas de Bizâncio

Celebrando o passado, o presente, e o porvir.

Obsv.: o poema é datado de 1927.