O tempo volta para trás

Esta noite, de sábado para domingo poderemos dormir mais uma hora. Às 2, os relógios devem ser atrasados para a 1h00 da madrugada. É a chamada hora de Inverrno.

Osmose 146

 

O Inverno veio a sério, bem como o seu desencanto recolhido. Não merece sequer lembrar Shakespeare. Felizes os que se foram habituando a hibernar, de seu natural,, no tempo certo. 

Mudança horária

Sob o patrocínio de Morfeu e dos poderes instituídos, esta madrugada ganharemos mais uma hora de sono - os relógios, às 2h00, deverão ser atrasados para a 1h00, dando-se início temporário ao horário de Inverno.

Adenda: o retardador de relógio, embora pareça, não é o Alfred Hitchcock.

Osmose 122

Nunca, com a extrema nitidez minimalista de ontem, eu lhe tinha notado e sentido os sinais físicos, na pele. Do frio. Quase inconscientemente fui buscar a camisola de caxemira para me agasalhar. Mais tarde, talvez por volta das 18h30, comecei a sentir os pés a arrefecer. Ambos, enquanto me sentara a ver o Dossiê Pelicano (1993), de Alan J. Pakula, com o jovem Denzel Washington e a ainda muito mais nova Julia Roberts. Depois, foram as mãos: primeiro a esquerda; e aí uns vinte minutos a seguir, a mão direita a ficar fria. O Outono tinha marcado presença, pré-anunciando o Inverno que viria a seguir. De forma indesmentível, apesar do Verão de S. Martinho andar  por aí, com o seu solzinho ameno enganador...

Adagiário CCCXVII

Dia de S. Brás (3/11), a cegonha verás e se não a vires o Inverno vem atrás, 

Um poema celta anónimo

Despedida do Verão

Ouvi minha mensagem: o cervo brama,

o inverno fez descer a neve e o verão já se foi.

Vem um frio que corta e o sol está baixo,

o seu curso é breve, o mar cheira a maresia.

Os fetos estão pardos, murchou seu verdor.

O corvo faz ouvir o seu rouco grasnar.

A geada faz encolher as asas dos pássaros.

Há geada - eis todo o meu recado.

(Século IX)

Osmose 61

Abril é sempre um tempo duvidoso. Mas neste pequeno país, há sempre diferenças que se notam.
Não me recordo de Sol a Norte, nesse casulo cinzento em que a meninice se fechava, e que ia de Novembro a meados de Março. E, de Maio, ainda me estão presentes as contínuas trovoadas. Como a luz eléctrica, quase sempre acesa, mas a piscar, no interior dos quartos, salas e corredores.

Daí ter aceite como bálsamo raro, a luz de Lisboa, mesmo de alguns Invernos mais pluviosos e sombrios, em que até o basalto me parecia mais claro, fazendo-me esquecer, sem saudade visível, o tripartido granito, escorrendo água, continuamente, de casa para casa, igreja a igreja, coroadas por nesgas raras, onde o azul mal ameaçava a breve alegria no olhar.

As aguarelas de infância serão, porventura, traiçoeiras e inexactas na memória, mas não deixam de ser um estado de espírito, recomposto pela vida.

Circunstância

Voltou-se o Domingo ao Inverno, se calhar, arrependido...

E a Primavera, jovem e tímida, parece ter-se intimidado, depois de, pressurosa, ter puxado pelas hortênsias, ter acordado os brotos no limoeiro e estimulado as tenras alfaces, recém-plantadas, a crescerem na floreira artesanal, a leste.

Tudo parece voltar e obedecer a ritmos caprichosos, desdenhando das obrigações de Maio ou do tempo que, classificado e marcado pelo Homem, não se arbitra pela lei da Natureza.

Até as andorinhas se precatam de voar, muito menos altas, por causa das pequenas gotas de chuva, circunstância do acaso e humor das estações volúveis. E, cautelosas, voltam de regresso, em voo rápido, aos aconchegados ninhos dos beirais.

Mais 3 haiku de Inverno

A chuva recomeça a cair -

o bater volúvel

do coração da noite.

Sumitaku Kenshin (1961-1987)

...

Tolhidos pássaros não sabem

já o Norte seguro -

que o vento os desencaminha.

Ishi Kyôko (1944-1999)

...

Será preciso atravessar

tantas nebulosas para achar

apenas um jardim de pedras?

Kimura Toshio (1956)

Todos os anos, pela Primavera

Numa pontualidade, que parece confundir-se com o dever, todos os anos, esta planta da varanda a Leste, que me foi oferecida, há longos anos pela N. C., floresce pela Primavera. No ano passado, pelo início de Maio (Divagações 24, em 14 de maio de 2012), com 3 flores, este ano, virada aos quatro ventos, com mais uma floração que no passado, por estes finais de Abril.

Depois, há-de remeter-se ao silêncio de Inverno, numa vivência verde de algumas fortes folhas altas e discretas, e no que parece um humilde esquecimento do seu próprio esplendor e beleza que, na altura devida e própria, florirá, de novo.

Este perverso Inverno deslocado

Através do vidro da sala, que dá para a varanda, olho, em frente, melancólico para a rua quieta de luzes amareladas (cenário ideal para um romance flamengo de Simenon) e impaciento-me, no que me resta de juventude poupada, com a teimosia deste tempo invernoso, sorumbático e pesado. Chove, e parece chover por quantas nuvens desfeitas hão-de vir. Nem sequer a reflexão, que o recolhimento propicia, me consola. Não fossemos, nós portugueses, filósofos medíocres e ligeiros, e desta clausura forçada sairíam obras-primas. Mas, desta oblíqua melancolia, talvez que, em remotas mansardas ou escritórios climatizados, estejam a ser escritos maravilhosos e líricos poemas lusos. Talvez nem tudo se perca...

Mas, isto, é o menos. Porque antes de filosofar, há que viver - assim o diziam os antigos. E a nossa agricultura vai de rastos. Os cereais não puderam ainda ser semeados e, quanto às batatas, com a terra alagada e ensopada de água, nem vale a pena pensar. E, soube há dias, por um Amigo, que a caça de pêlo não procria assim, em terreno húmido. Coelhos bravos e lebres, pelo menos, capricham e só acasalam em terreno seco. Por isso, também as coutadas vão atrasando a renovação das próximas vítimas. A desolação começa a tomar o aspecto de catástrofe. Primavera virgem e inocente, nas mãos deste velho e perverso, sabido Inverno que lhe não dá espaço, nem lugar.

Insólito

Embora me lembre de Invernos com muita neve, como no ano de 2010, ou temperaturas mínimas perto dos 20º negativos, é espectáculo raro ver rios, como o Mosela na imagem, com grossas placas de gelo.

E como é insólito, recebi, hoje de manhã, a foto acima reproduzida de um recorte de jornal de Coblença. Os barcos foram forçados a parar, porque as comportas não aguentam o embate das placas na entrada das embarcações. Em Colónia, os lagos da cidade transformaram-se em pistas de patinagem.

No entanto, o espectáculo insólito não faz esquecer que, no Centro da Europa, os rigores do Inverno matam. E, como julgo, a experiência de Invernos rigorosos é um traço distintivo da mentalidade dos seus habitantes.

Post de HMJ

Para RG e JG, com agradecimentos

Ao acordar

Uns, com uma ridente Primavera, outros com um serôdio Inverno...

Florir de Inverno

Pardais havia poucos, quando saí: pareciam arrepiados. Mas um melro destemido atravessou, por entre os pingos de chuva, elegante em linha recta, e veloz, à minha frente. O seu destino era um ramo flexível e despido, onde se pôs a balouçar, quase, aproveitando a pequena réstea de sol que perfurava as nuvens cinzentas, a sul. Punha-se a jeito para não esfriar. Um outro (fêmea?) seguiu-lhe o exemplo, um pouco mais abaixo, na árvore. Nenhum deles cantou, provavelmente, para não gastar energias. As poucas pessoas no largo, ajoujadas de sacos de compras, apressavam, lépidas, o passo, em direcção a casa.

Depois, quando descia a rua, reparei na cameleira floridíssima de branco, até parecia de neve. E, no jardim da esquerda, vi então as estrelízias nas suas pétalas agudas. Pareciam bicos vermelhos de pássaros, desafiando o frio e a chuva.

P.S.: para c. a..

Letras sobrepostas

Como ao vestir, de novo, roupa de véspera o corpo se sente incomodado, e um desconforto se instala, quando é Verão, porque a transudação parece ter vidrado o tecido já usado; ou, se for Inverno, a pele se ressente da aspereza engelhada e de um odor a flanela húmida, assim a revisitação de obras acabadas ou antigas - que fizemos - nos provoca, também, um estranho desconforto: parece que já não cabemos nelas. E, se as queremos re-criar, cerzi-las de novo, é trabalho difícil, aturado, a mais das vezes, próximo do insucesso. Por essa, e outras razões, lhe chamei, em poste anterior: arte menor.

Porque se, muitas vezes, a emoção que as ditou, ressurge, já não há natural invenção, mas acrescento de experiências e tempo - perdeu-se a pureza original. Se o primeiro verso nos é dado (e, às vezes, também o segundo), ele não volta mais. E, se o não fixarmos ou anotarmos (numa rua, num encontro, num café, num autocarro) de imediato, ele perde-se da nossa vida e nunca mais se cruza connosco.

Por outro lado, revisitar obras antigas, acabadas na sua imperfeição, para as re-criar ou corrigir, tem os seus perigos traiçoeiros. Porque já não existe a força interior que as ditou, muita embora ressurja, normalmente, a paixão, a reflexão ou a ternura num dejà vu enganador, num jogo de espelhos de falsas imagens nebulosas. Mesmo que sejam elegias, cristalizadas no irremediável, ainda sentidas e presentes na sua eternidade fatal - sem retorno. A erosão do Tempo diferiu-as, para sempre.