Para quem, ainda, estiver à beira-mar

"Na praia. Quase ao pôr do Sol. Baixa mar de marés vivas.

A água escorrida deixou os extensos planos da impoluta areia alisados, aplainados, dando uma impressão de virgindade melindrosa que mesmo os pés nus receiam trilhar.

A espaços, grandes quadros empapados, a rever água, onde se reflecte profundamente o céu. (...) A orla do mar estende-se pela praia com o deslizar soturno e quase empeçado de veludo; não vem laminada; espalha-se aqui e além, nos planos desiguais da areia que a sorve e se enfeita com os seus arabescos de espuma violeta. (...) O ténue crescente da Lua corta a linha do horizonte; uma apara de unha luminosa, um leve sulco de prata a esvair-se... Subo vagarosamente o caminho estreito e sinuoso que leva ao meu mirante... (...)Há em toda a natureza uma estranha dormência, um silêncio de prostração, uma lassidão, um temor... A absoluta mudez do mar, ali tão próximo, inquieta.

Entro em casa; abro a janela do meu quarto que deita para o jardim. Quase que se percebe a respiração das petúnias, morna e balsâmica. (...) A atonia universal sujeita-me a alma, adormenta-me, aniquila-me, dá-me a sideração completa. E assim ficaria eternamente.

Range no quintal a roldana do poço; ouve-se o claro som da água derramada do balde que chapinha; alguém diz a meia voz: A água turvou; que levante não fará amanhã..."

Manuel Teixeira Gomes (1860-1941) in Inventário de Junho.