A casa já não será a mesma. Procurará, em vão, os recantos onde guardava pequenos segredos, bichinhos mortos ressequidos, bilhetes que, na infância, seriam comprometedores. O pequeno telefone de baquelite foi fácil de encontrar, mas a ocarina de barro, que oferecera ao pai, não a conseguirá descobrir.
Se tivesse seguido os sinais mais simples, talvez tivesse atingido o abstracto, o todo. Numa expressão sucinta, a matriz do universo, comum, afinal, a todos os homens. E, da infância à velhice, seria apenas um passo - como do rosa, fechando os olhos, chegar subitamente ao amarelo.
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