Retratos (15)

Havia um licor de noz, que a Inha fazia, quase tão aromático como as compotas e a marmelada, que perfumavam o longo corredor, do alto dos armários da sua térrea e frágil casa, quase no centro da cidade. Era no tempo sem fronteiras, quando o campo convivia ainda, harmoniosamente, com o tecido urbano.

Depois, era o brilho azul afectuoso dos seus olhos, os seus cabelos brancos rematados por um puxo discreto, no alto da sua pequenina cabeça, já tremelicante.

Como me separei disso tudo, não o conseguirei dizer ou explicar. O tempo (ou a distância?), além de escultor, é também um anestesiante assassino de afectos.

Ao sair de sua casa, para chegar ao portão de saída, já velho e chiante ao abrir, eu lembro-me que, pela álea frondosa, me acompanhavam, ladeantes, nogueiras e carvalhos, pinheiros e castanheiros, macieiras e limoeiros. Mas vinha, também, sempre comigo, o perfume aromático e caricioso do corredor. Até chegar a casa.