De Auden para Yeats

In Memory of W. B. Yeats

(d. Jan. 1939)

I

Morreu quando o inverno agonizava,

Os regatos estavam gelados, os aeroportos quase desertos,

E a própria neve desfigurava as estátuas pelas ruas;

Até o mercúrio se contraía pela boca do dia moribundo

E todos os instrumentos convergiam de frio, concordavam

Que o dia da sua morte era um negro, gélido dia.

Para longe da sua doença

Os lobos desapareceram no denso mais verde das florestas,

O rústico rio selvagem nem sequer foi atraído para os cais

Mais amenos; e as bocas mais gentis e discretas

Souberam poupar os seus poemas à morte do poeta.

Embora para ele tivesse sido, com efeito, a última tarde,
Um entardecer de freiras e rumores;
Todas as regiões do seu corpo revoltadas,
As praças da sua alma, de repente, despovoadas
E o silêncio invadiu todos os subúrbios;
A energia mais íntima do sentimento apagou-se. Ficou a dos outros

Seguidores. Agora ele está espalhado por centenas de lugares
E sente-se obrigado a ser gentil com os desconhecidos
Para encontrar a felicidade por entre estranhos tecidos
E ser castigado por códigos novos e alheios
De um outro vocabulário de homem falecido
Alterado pelas regras dos sobreviventes.

Mas no que vier a ser importante ou ruído de amanhã
Quando os corretores rugirem como feras pela Bolsa,
E os pobres tiverem sofrido tudo aquilo para que estão fadados,
E todos nas celas de cada um se convencerem da sua liberdade,
Alguns poucos milhares hão-de pensar na importância deste dia
Como quando alguém se apercebe no dia em que fez algo extraordinário,
Aquilo, no fundo, em que os instrumentos metereológicos concordaram
Que o dia da sua morte foi extremamente escuro e muito frio.

II

Eras tão ignorante quanto nós, mas o teu dom foi sobreviver a tudo:

À paróquia das senhoras finas, à física decadência;

A ti próprio. A loucura da Irlanda feriu-te bem fundo de poesia.

Agora a Irlanda tem outra loucura bem como o seu tempo tranquilo,

Pois a poesia não faz acontecer já nada de novo: sobrevive

No vale onde é feita e por onde os executivos

Não querem entrar, e desliza em direcção ao sul

De quintas isoladas e sentimentos diligentes,

Ingénuas cidades em que acreditamos e onde morremos;

Apenas sobrevive uma forma de ser, uma única boca.

III

Terra!, recebe este honrado hóspede:

William Yeats veio para repousar.

Deixa que o barco aporte

Despido de toda a sua poesia.

No escuro pesadelo

Todos os cães da Europa ladram

E as nações existentes aguardam,

Cada uma sequestrada no seu ódio;

A desgraça intelectual

Vai-se reflectindo em cada face,

E mares de misericórdia aí ficam

Fechados e gelados no olhar.

Segue, poeta, vai além

Até ao fim da noite,

Com a tua voz enfim liberta

Convence-nos ao júbilo.

Com o cultivo de um verso

Constrói o destino da vinha,

Contra o insucesso humano

Num êxtase de angústia;

Pelos ermos do coração

Deixa que rompa a ferida da fonte,

Pela prisão de cada dia

Ensina o homem livre a celebrar.

W. H. Auden

( versão portuguesa, feita em memória de A. de A. M.)