Sem título

Há dias que não têm remate nem ponto.

Irresolutos, ficam a pairar. Talvez venham, quando muito, a solucionar-se de forma aberrante nos sonhos, ou numa nova ruga que nasce inesperada, no rosto castigado dos anos.

De forma inteira, nem sempre conseguimos explicar-nos aos outros. Nem obter um consenso amigo.

É da natureza humana a diferença. Esse estrebuchar que pode ser amor à vida. Ou para lembrar Sá de Miranda, na sua infinita sageza, entoar, humildemente:

Comigo me desavim,

sou posto em todo o perigo;

não posso viver comigo

nem posso fugir de mim.

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