Frost, para Miss Tolstoi

My November Guest

A minha pena, quando ela está comigo,

É que pensa que estes dias chuvosos e cinzentos

São tão belos quanto podem ser os dias;

Ela gosta destas árvores lisas e despidas;

Passeia nas veredas dos prados encharcados.

O seu prazer não me deixa sossegar.

Ela fala e eu resigno-me a ouvir:

Fica contente que as aves tenham partido,

Alegra-se que o cinzento se tenha transformado

Em prateado, agora, que a neblina sobe.

As árvores nuas, desoladas,

A terra desvanecida, o céu pesado,

As maravilhas que só ela vê,

Julga que eu não dou por elas,

E humilha-me com isso.

Não foi ontem que aprendi

O amor pelos ermos dias de Novembro

Pouco antes de chegar a neve,

Mas seria inútil eu dizer-lho,

Assim será melhor para sua exaltação.

Nota: foi Robert Frost (1874-1963) que disse: "Poetry is what gets lost in translation". Mesmo assim, eu gosto de arriscar E desafio as sábias palavras do Poeta americano, porque tinha um compromisso interior comigo mesmo, de traduzir, para português, este poema (de que gosto), desde que Miss Tolstoi, amavelmente, o transcreveu num comentário (7/1/2011) que fez no Arpose. Que me perdoem a veleidade, quer o poeta Frost, quer a Miss Tolstoi. Prometo não prevaricar muitas vezes.