Das pequenas alegrias

Há livros que trazem em si um encanto próprio. Estive para escrever: fascínio. Alguns pelo seu intenso conteúdo que nos absorve e conquista. Outros, pela forma delicada como foram tratados pelos seus donos anteriores, que os mantiveram impecáveis, pelos anos que já contam. Bem encadernados, limpos, integrais, tal como foram editados. Chegarem até nós, assim, foi quase uma espécie de milagre...

Depois, este poeta Carlos Queiroz (1907-1949) deixou saudades por quatro ou cinco poemas lindíssimos que escreveu, na curta vida que lhe foi dado viver. E nunca saberemos o que lhe faltou dizer, nessa voz ameníssima, discreta, de grande sensibilidade, que se calou muito cedo. Na altura (1935) em que publicou este seu primeiro livro foi saudado com muito entusiasmo, pela crítica e por quem sabia de poesia. Mas, hoje, parece estar esquecido e já ninguém fala dele, ou dos seus versos. Os tempos não vão propícios para intimismos, nem sentimentos. Antes para exibicionismos desbragados e versos de água chilra...

Já por aqui falei do Poeta (11/5/2013), de que eu tinha a 2ª edição (1950) da obra. E que li com grande gosto. Muito embora, para além dos bons poemas, o livro, em si como objecto, não me despertasse atenção de maior, e o papel dessa edição não fosse de grande qualidade.

Ora, há dias, deparei-me com a primeira edição de Desaparecido, de Carlos Queiroz, no meu alfarrabista de referência. Em magníficas condições (apenas alguns picos de humidade) e na sua tiragem especial, numerada e assinado pelo autor. Encadernado primorosamente, numa osmose perfeita de forma exterior com beleza interior de contéudo.

E, aqui está, a meu lado, à esquerda da secretária, para o ir olhando e folheando, com íntimo prazer.