Adivinhas e folhetos de J. D. R. da Costa

Soube viver, ao que parece, este Josino Leiriense, poeta arcádico, de seu nome completo: José Daniel Rodrigues da Costa (1757-1832). Sobretudo por se ter acolhido a altos patrocínios, como o do Intendente Pina Manique. Mas escrevia e publicava muito, coisas menores é certo, mas divertidas. Que se vendiam bem pelo Rossio e pelas Portas de Sto. Antão, em forma de folhetos de cordel. Além disso, teve acesas polémicas com Bocage, que talvez não lhe perdoasse a índole conservadora.
Bem gostaria eu de saber quem lhe compraria as publicações: talvez escriturários e comerciantes, alguns poetas menores, mestre-escolas, média burguesia letrada, provavelmente, a pequena fidalguia ociosa...

Deste Barco da Carreira dos Tolos, em 12 fascículos mensais, adquiri 9, ficando a faltar-me o I, VI e VII (respectivamente, dos meses de Janeiro, Junho e Julho), que não os havia no alfarrabista. São da segunda (?) edição, de 1820, pois a original foi publicada em 1803. O magano do José Daniel usava de alguns pequenos truques para manter acesa a curiosidade e fidelidade dos leitores. No final de cada folheto, por exemplo, punha uma adivinha, cuja solução só era fornecida no folheto do mês seguinte...

Em relação a esta última adivinha, posso informar que a resposta era: Sepultura.
Também fiquei a saber, pelos folhetos, que machacaz era, na altura, um indivíduo corpulento, mas desajeitado; por vezes, finório, espertalhão. Quanto à expressão andar à donata, não lhe consegui descobrir o significado. Estes idiotismos, populares decerto, nem sempre tiveram seguimento de vida, no tempo.

Recomendado : setenta e um

Herberto Helder (1930-2015) terá guardado apenas 2 cartas, das que Ramos Rosa (1924-2013) lhe enviara. Este conservou, se não todas, uma grande parte da correspondência que H. H. lhe remetera. Algumas destas missivas constam da Colóquio-Letras (nº 196), saída recentemente.

Não me parece que a importância delas sobreleve o interesse de uma carta que Herberto Helder dirigiu a Eugénio de Andrade (1923-2005), e que eu arquivei no Arpose, em 22/11/15 (Herberto / Eugénio), mas, para quem se interessa por Poesia, vale a pena ler esta correspondência.

Por isso a recomendo.

Alguns regionalismos albicastrenses (1)

1. Acarcoujado - dobrado, inclinado.
2. Aconapado - muito remendado.
3. A de-rabo - atrás de.
4. Agostadouros - pastos de Verão, dos restolhos.
5. Aldeagas - homem muito falador.
6. Alonso* - parvo.


* também conheço, do Minho, este regionalismo, com o mesmo significado.

Pedro Javier González

De Francisco Manuel de Melo, sobre os catalães

Parcial, na altura, sem dúvida, Francisco Manuel de Melo (1608-1666) participou na contenção da insurreição da Catalunha, no lado da corte de Madrid. A opção de Filipe IV (III, de Portugal) foi pela Catalunha, em detrimento de combater a insubordinação, quase simultânea, em Portugal. O que, de algum modo, contribuíu para que a revolta em Lisboa, em Dezembro de 1640, tivesse sucesso.

Sobre os catalães, escreveu no seu Movimientos, Separacion y Guerra de Cataluña (1645), o poeta Melodino, as seguintes palavras:

...Son los catalanes por la mayor parte hombres de durísimo natural; sus palabras pocas, á que parece les inclina tambien su proprio lenguage, cuyas cláusulas y dicciones son brevísimas; en las injurias muestran gran sentimiento, y por eso son inclinados á venganza; estiman mucho su honor y su palabra; no menos su exencion, por lo que entre las mas naciones de España son amantes de su libertad. ...

Infância

Para o bem e para o mal, a infância é um território contido. A que emprestamos, quase sempre, no presente, uma idealização passada de liberdade feliz. Esquecemos os interditos, as limitações impostas de cima (adultos), os afagos incómodos suportados com desagrado esquivo, os desejos insatisfeitos, os horários bem marcados do sono e do comer, dos trabalhos de casa e do brincar, e um tédio fininho, sem esse nome definido ainda...

Pelos meus anos mais tenros há, desde sempre, um oásis de histórias que, primeiro me leram, e depois eu li. Um soldadinho de chumbo, uma princesa de sapatos de ferro que não podia deixar de dançar até cair exausta, as aflições de um par de crianças perdidas na floresta. Nem sempre as histórias eram edificantes ou felizes, mas exercitavam a imaginação no sentido da superação das adversidades e na esperança de que tudo se viesse a resolver a bem.

Não sei por quanto tempo a literatura infantil continuará a ser para as editoras uma actividade temática rentável, ou a leitura um aspecto importante de formação humana. Talvez outras formas vão ocupando o espaço que os livros ocuparam, com outro movimento, outra acção, menos tédio trabalhoso, junto das crianças.
Uma amiga, que tinha ido com os netos ao Oceanário, em Lisboa, contou-nos que viu um jovenzinho, de 4 a 5 anos, especado junto do vidro dum dos grandes aquários, passar o dedo, como se fosse sobre um tablet, sobre a montra-visor, para que o peixe, na sua frente, passasse e outros viessem animar o ambiente...

Osmose 89

Todo o grande poema tem uma segunda leitura: à tona, se tivermos pressa, outra, de águas profundas.

Há que nos abandonarmos ao mergulho da sensação, quando o poema tem densidade, às associações mais íntimas, descomandadas. Indo para além da leitura, num ascenso, também, que exclui o racional.

René Char aconselhava aos poetas autênticos que suprimissem o primeiro verso do poema original. E o último. Julgo que de forma a perder-se o fio da meada de uma rotina discursiva e banal.

Mas tudo depende daquele início de graça que nos é dado. Que sendo obscuro, pode ser divino na sua humanidade irrepetível, e prontamente esquecido. Como nos sonhos.

Um pequeno poema de René Char (1907-1988)

Tréma de l'Émondeur

Trema do Mondador

Porque o sol fazia de pavão por sobre o muro

em vez de se passear pelo dorso da árvore.

Da Janela do Aposento 67: Luz e Sombra

Num dia NEGRO, como hoje, em que o poderoso provincianismo, IGNORANTE, alemão e a matriz liberal dos pafunços nacionais ganharam mais uma batalha na tentativa de transformar a Europa numa coutada do liberalismo, aberto aos pistoleiros e vendedores de banha da cobra, só me resta, como sempre, a esperança na educação e elevação do pensamento.

Ciente da herança cultural recebida por uma edução assente na promoção social do conhecimento, não me oponho a novos métodos de ensino. No entanto, continuo a pensar que andamos a dar pouca importância às tais “basesinhas” de que se falava a propósito da educação do Eusebiozinho n’Os Maias, numa tentativa de ganhar a batalha sobre o avanço do obscurantismo.

A preocupação, tola e recente, de não “encher” a cabecinha dos “meninos” com tralha do passado, histórico-literária, faz com que a ausência de ocupação e a negação do preenchimento espiritual com assuntos de qualidade passe a ser disponível para pasto mais aberrante, vazio e nocivo.

Oxalá que o dia de hoje seja de profunda reflexão para evitar males maiores.

Não valerá a pena falar da vergonha e do desencanto profundo perante o resultado das eleições de hoje na Alemanha, fruto  da minha aversão ao provincianismo espiritual germânico, embora defensora ilimitada da salutar vida campestre. Basta lembrar que sempre julguei, com a antecipação devida, o efeito nocivo do provincianismo bacoco, vazio e culturalmente deprimente da chanceler alemã, que, infelizmente, continua sem assumir as suas responsabilidades, tal como os pafunços nacionais, pela deriva nacionalista.

Revivalismo Ligeiro CCLXXII

Bibliofilia 157

Para quem, embora por breves anos, teve que se submeter ao RDM, as suas exigências legislativas não deixavam, nalguns aspectos, de ter alguns pormenores ritualistas, insólitos e caricatos. Em pleno séc. XIX, ainda dele constava a obrigatoriedade, por exemplo, dos sargentos saberem ler e escrever, porque, na altura, muitos dos fidalgos, em postos superiores, eram analfabetos...

Creio que o mais recente Regulamento de Disciplina Militar foi actualizado em 2009.

E, se hoje nos servimos da prata da casa, no que à organização das forças armadas diz respeito, não podemos esquecer o genovês Micer Manuel Passanha ou Pessanha que, no tempo do rei D. Dinis, veio reorganizar a nossa Marinha. Ou o alemão Conde de Schaumbourg Lippe (1724-1777) que dotou o Exército português do que julgo ter sido, em 1763, o seu primeiro RDM, escrito.

De há muito que eu ambicionava possuir este Regulamento para o Exercicio, e Disciplina dos Regimentos de Infantaria..., do Conde de Lippe. Só que era livro sempre muito disputado, e que saía caro, em leilões. E tinha preços muito altos, em alfarrabistas, que excediam o valor da minha curiosidade marcial. Sendo que a figura do Conde Reinante me fosse simpática, mais não fora por ter dado o nome à famosa Sopa de Lipes ou Condelipas (José Quitério dixit), no Algarve, por muito ele a apreciar. Feita à base de Conquilhas, talvez da Ria Formosa.

Pois saíu barata a feira, afortunadamente. Que o livro, tirante a encadernação desgastada, que HMJ prontamente restaurou, é de papel encorpado e tem o miolo impecável. Dei por ele 18 euros, que foram muito bem empregues. E não sendo da primeira edição, permite-me consultar o RDM, na perfeição, cá por casa. Agora, desportivamente, e que já não estou sujeito, há muito, à servidão militar...

Glosa 9, ou a obesidade e a rasura

Olhando, despreocupadamente, para as estantes da minha biblioteca observo que, no linear da ficção portuguesa, o maior volume de lombada pertence a Os Maias, de Eça de Queiroz. Na ficção estrangeira, a maior largura cabe a Guerra e Paz, de Tolstoi, indiscutivelmente, bem mais extenso do que o romance de Eça.

O jornal Le Monde (15/9/2017) dedica ao tema dos livros-tijolos, um artigo de Éric  Loret, a propósito da reentrada de Outubro, em que as editoras anunciam, para a nova temporada, romances de 700, 900, e mesmo um recordista, Alan Moore, com as 1.264 páginas, com o seu romance Jérusalem. 

O suplemento literário do jornal francês admite que, na prática, os romances e obras de ficção têm vindo a crescer, na Europa. E que essa extensão se poderá dever à escrita em computador, que permite rasurar, com facilidade, e emendar sem trabalho os originais dos autores, sem o penoso sacrifício antigo da reescrita.

Por outro lado, ao ver nos transportes públicos estes calhamaços imensos a serem lidos por tantos leitores, pergunto-me se estas leituras não serão feitas com leviana sub-atenção. À tona. Mecanicamente, como quem reza e, simultaneamente, vai pensando noutras coisas... Numa ligeireza a que muitas dessas obras se prestam.

Moritz Moszkowski / Jorge Bolet : "No Outono"

Dos mínimos

Nunca me incomodou comer num restaurante atascado, desde que tivesse boa cozinha e o serviço fosse conveniente. Como também nunca realcei excessivamente as refeições tomadas em restaurantes de luxo, se também cumprissem esse desiderato, com a qualidade correspondente à sua categoria.

Nunca fui grande entusiasta da minimalista nouvelle cuisine que, no entanto, do ponto de vista estético, dá boas imagens em hebdomadários e revistas finas da especialidade. E faz a glória efémera de alguns chefs muito celebrados. Mas também nunca procurei restaurantes farta-brutos, para saciar a minha gula. No meio, acho que está a virtude. E se durante alguns anos, por motivos profissionais, me tive que habituar ao come-em-pé, infelizmente, não tenho porém qualquer problema - como muito boa gente tem - em comer sozinho. Saboreio melhor, talvez, e vou pensando, entretanto...

Não gosto de pouco espaço entre mesas. Não gosto de pedir o sal duas vezes. Lembro-me sempre que um prato que conste da ementa do dia, não deve demorar mais do que 20 minutos a chegar à mesa. E que um restaurante, minimamente competente, deve ter um empregado para cada 7 mesas. Ora, isto, até em alguns restaurantes ambiciosos é, muitas vezes, esquecido. Será em nome da tal produtividade?

Citações CCCXXVI

"...comer uvas é como beber vinho em pílulas."

João Portugal Ramos (produtor e enólogo), à revista Visão (24/8/17).

As palavras do dia (31)

Francisco Louçã (1956), no jornal Público de hoje, chama-lhes "gerigonçólogos", eu preferia chamar-lhes: minudentes, ou qualquer coisa assim parecida.

São jornalistas e comentadores que, pouco ou nada tendo a dizer, se prendem a aspectos formais, secundários e decorativos, para ornamentar as suas palestras vazias, em jornais e televisões. Conheço vários.

Iria jurar que nasceram e se fizeram homenzinhos durante o consulado cavaquista. Começaram a desenvolver-se interpretando, quais adivinhos ou pitonisas, uns discursos presidenciais que não tinham nada para interpretar, porque eram de uma chateza lhana e total. Assim cresceram eles, os minudentes jornalistas e comentadores da nossa praça...

Vou transcrever uma pequena parte do texto de Louçã, mas aconselho a sua leitura integral, porque é uma das crónicas mais bem esgalhadas deste nosso político e conselheiro de Estado. Aqui vai, então:

...Calhou-nos portanto a sorte de ter de viver com esta casta especial, especializadíssima, que é dos peritos em decifrar o tom de voz, a catadura, a posição da mão, o andar, a cor da roupa e até, em desespero de causa, a palavra desta gente que arrombou a porta do palácio. São os "geringonçólogos". ...

Das pequenas alegrias

Há livros que trazem em si um encanto próprio. Estive para escrever: fascínio. Alguns pelo seu intenso conteúdo que nos absorve e conquista. Outros, pela forma delicada como foram tratados pelos seus donos anteriores, que os mantiveram impecáveis, pelos anos que já contam. Bem encadernados, limpos, integrais, tal como foram editados. Chegarem até nós, assim, foi quase uma espécie de milagre...

Depois, este poeta Carlos Queiroz (1907-1949) deixou saudades por quatro ou cinco poemas lindíssimos que escreveu, na curta vida que lhe foi dado viver. E nunca saberemos o que lhe faltou dizer, nessa voz ameníssima, discreta, de grande sensibilidade, que se calou muito cedo. Na altura (1935) em que publicou este seu primeiro livro foi saudado com muito entusiasmo, pela crítica e por quem sabia de poesia. Mas, hoje, parece estar esquecido e já ninguém fala dele, ou dos seus versos. Os tempos não vão propícios para intimismos, nem sentimentos. Antes para exibicionismos desbragados e versos de água chilra...

Já por aqui falei do Poeta (11/5/2013), de que eu tinha a 2ª edição (1950) da obra. E que li com grande gosto. Muito embora, para além dos bons poemas, o livro, em si como objecto, não me despertasse atenção de maior, e o papel dessa edição não fosse de grande qualidade.

Ora, há dias, deparei-me com a primeira edição de Desaparecido, de Carlos Queiroz, no meu alfarrabista de referência. Em magníficas condições (apenas alguns picos de humidade) e na sua tiragem especial, numerada e assinado pelo autor. Encadernado primorosamente, numa osmose perfeita de forma exterior com beleza interior de contéudo.

E, aqui está, a meu lado, à esquerda da secretária, para o ir olhando e folheando, com íntimo prazer.

Philip Glass /Dublin Guitar Quartet

Desabafo (29)

Há três maneiras de um homem não perceber outro homem:

- falarem línguas diferentes;
- terem a cabeça arrumada ao contrário;
- um ser cego e o outro ficar surdo-mudo.

Adagiário CCLXIX ( provérbios brasileiros temáticos)

1. Suspiro de rato não derruba queijo.

2. O único queijo grátis está na ratoeira.

A sequência e o tom

Mais almanaque do que folhetim, evito, no Arpose, as rupturas excessivas na sequência de postes, apesar disso. Por vezes, consigo até mini-temáticas de assuntos convergentes que se sucedem com alguma lógica.

Mas acabam por ser frequentes as encruzilhadas, os novos caminhos, as mudanças de tom ou teor da escrita. Entre o mar de Aveiro (foto de Dieuzaide), ontem no Blogue, o meu sono e sonho da noite ( Linha de Estoril e Cascais) e a piscina aquecida, matinal e outrabandista, havia um ponto comum: a Água. Imperceptível para as visitas, sem esta minha subjectiva explicação. Mas não é disso que quero falar, agora.

Saiu recentemente, na Penguin, o último livro de John Le Carré (1931), A Legacy of Spies, que, creio, virá a ser traduzido e editado em Portugal, ainda este ano. Que prossegue, alguns anos depois, a sequência que tem George Smiley como personagem principal. A recensão de Robert Potts, no TLS (nº 5971), intitulada The spies who came back rather old, não é muito lisongeira para com o romance. Se não questiona o tom nem a qualidade da escrita desta obra de Le Carré, aponta diversas incongruências cronológicas do enredo, se referenciadas às ficções anteriores da saga de Smiley. Seria altura de, com benevolência, lembrar Simenon falando dos seus livros: Sou verdadeiro, mas não sou exacto.

Donde eu poderia concluir que, frequentemente, é mais fácil manter o tom do que a sequência condizente...

Uma fotografia, de vez em quando... (99)

Se é certo que uma das fotografias mais difundidas do francês Jean Dieuzaide (1921-2013) é o institucional e oficial primeiro retrato do general De Gaulle, para além de alguns retratos magníficos de Salvador Dali, não é esse o lado predominante da sua obra.

Talvez por Portugal e a Espanha serem uma ilha no panorama político europeu, por aqui andou, nos anos 50, captando gente do povo, sobretudo do centro beira-mar, de que se destacam algumas belíssimas fotografias da Nazaré e Aveiro, principalmente.

O jogo de volumes, geométrico, entre luz e sombra, bem como a humaníssima preocupação do rosto das figuras do povo português, marcam os seus trabalhos dessa época. De onde não se exclui, também, o interesse pela arquitectura, costumes e tradições.

Já, aqui no Arpose (2/8/2017), lhe arquivámos, uma magnífica foto da Nazaré, em que as mulheres trabalham e os homens descansam, na praia. Hoje, encerramos a reprodução da sua obra, com uma fotografia de Aveiro, de 1954.

Recuperado de um moleskine (28)

Vi, há dias, o filme The Best Offer (2013), de Giuseppe Tornatore (1956), que conta com um notável desempenho de Geoffrey Rush (1951), como actor principal. Por entre leilões, enganos e amores, se processa o destino de um homem. Às vezes, até por ruas mais estreitas e passos confusos, contraditórios. Camaleónico e grande profissional, nas várias personagens que assume, a Rush mal se dá por ele, inteiramente... O que talvez seja o melhor elogio que eu posso fazer a um actor, naquela perspectiva de suspension of desbelief de que falava Coleridge.
Mas também nós nem sempre nos reconhecemos. Passado o tempo adolescente em que pensávamos ser únicos. Nos espelhos, na voz repercutida em gravação, numa ou noutra fotografia, em algumas das decisões que tomámos, quando revisitadas mais tarde. Há sempre qualquer coisa de incoerente em cada ser humano. Inventariadas, ao longo de uma vida, as nossas acções, nem todas colhem o assentimento da concordância ou de uma ética, ainda que consideradas, com isenção, as circunstâncias que as motivaram. Ou, então, a memória não reteve integralmente a emoção da altura, o capricho momentâneo que a ditou, a ira de que fomos possuídos.

Porque também a ingenuidade nos atinge, mais cedo ou mais tarde, apesar da experiência, da astúcia que julgamos possuir, da benevolente memória que retém, com caridade, apenas tudo aquilo que não nos envergonha, obliterando, quase sempre, o que foi negativo no percurso. Para limpar, salutarmente, o cadastro e continuarmos a viver com esse mínimo de dignidade humana que se reforça, de forma natural, ao vermos esse rosto, embora envelhecido, logo pela manhã, no espelho interior da nossa casa. Até um dia, de que talvez nem sequer nos dêmos conta.

Maurice Ravel / Louis Lortie

 à memória de João Mattos e Silva (11/9/1944 - 16/9/2017), que apreciava esta obra de Ravel.

Dois poemas de João Mattos e Silva (1944-2017)

Motivo XV

Revejo-me num espelho sem contorno,
sem nada.
O mar silencioso dá-me sempre igual
uma alma inacabada.

...
2.

Nas tardes de Setembro
é quando cumpro
o ritual da terra.

Se é Maio no meu corpo
bebo em cada fonte
a sede que sustenho.

Divagações 125

Eu creio que os escritores, ditos regionalistas, estão em queda livre, nas preferências dos leitores.

E também sempre achei que Aquilino Ribeiro (1885-1963) estava para a Beira Interior, assim como Tomaz de Figueiredo (1902-1970) se posicionava para o Minho. Sem comparar qualidades.

O que eu não esperava, é que pudesse vir a comprar, em S. Martinho de Anta, e sob o alto patrocínio de Miguel Torga (1907-1995), um voluminho simpático e bonito sobre a vida e obra do autor de Nó Cego (1950). Mas assim foi, e bem, que o livro é merecedor e o romancista bracarense, também.

Conheci-o, de vista, já lisboeta adaptado, em meados dos anos 60, no Café Ceuta (Av. da República), perorando a uma mesa do canto, entre o poeta Mendes de Carvalho (1927-1988) e a, depois, actriz, Maria do Céu Guerra (1943). Falaria do Minho, com certeza, e das suas andanças passadas, dos seus cães e caçadas, mas também da sua meninice, naquele seu muito próprio vocabulário antigo e riquíssimo de que os seus livros estão engrinaldados. Eu não trocaria os seus Tiros de Espingarda (1966) por quantos tordos já se publicaram; nem o Dicionário Falado (1970), interessantíssimo, eu trocaria pela prosa deslavada do mãezinha caxineiro. Que a prosa de Figueiredo é como prata de lei... Desconto-lhe a poesia, que é fracotinha.

Pois, do Centro Miguel Torga, lá trouxe esta monografia sobre as andanças de Tomaz de Figueiredo, para matar saudades do seu linguajar minhoto, genuíno. E fiz muito bem. Regalei-me...

Joseph Haydn / Puella Trio

Os psicólogos e as criancinhas desesperadas

Eles estão em todas, de Entre-os-Rios a  Pedrógão Grande,  até à Bela Vista (Lisboa). Deve ter sido, das profissões artesanais, uma das que mais cresceu, em Portugal, depois de 1974.

Onde haja choro, sangue, tragédia, lá aparecem eles, vestidos de escuro, quais aves agoirentas, ou de claro como anjos salvíficos. Fazem crescer, perante a dor, os infelizes. São os gatos-pingados das almas desprotegidas e da infância desvalida que nunca há-de amadurecer.

Hoje, o Expresso online, titula: Cancelamento de Lady Gaga leva psicólogos ao Rock in Rio.

O que seria de Portugal sem eles?

Eu nem quero imaginar...

Retro (95)

Um jornal diário tem, hoje, uma existência efémera - deita-se fora amanhã.

Mas, em tempos recuados e mais poupados, guardava-se e, com outros, vendia-se ao quilo, aos homens do papel e trapo velho, que os levavam, primeiro, em carroças, depois, em camionetas de caixa aberta. Também cheguei a ver peixes do rio serem vendidos embrulhados em papel de jornal.

Actualmente, só os hebdomadários, às vezes, se conservam em casa, para ir lendo ao longo da semana, quando são extensos. Não deixam, no entanto, de ser efémeros. 

Passada, porém, a actualidade do seu conteúdo informativo, um jornal pode vir a ganhar, com os anos, um valor histórico e arqueológico, ressurgindo como uma curiosidade interessante e sociológica, se a época em que foi produzido e composto vier a ter alguma importância no futuro ou se tiver sido recheada de acontecimentos importantes.
Há tempos, comprei usados uns livros que, muito bem dobrados, continham dentro dois jornais O Comércio do Porto (1854-2005), do imediato post-II Grande Guerra (27/10 e 27/11/1945). Do suicídio do presidente Getúlio Vargas (Brasil) ao julgamento de Nuremberga, havia notícias muito interessantes, colhidas a quente, na altura.

Havia até uma pequena local a informar que, na véspera, o sr. Presidente do Conselho (Salazar) tinha trabalhado com o sr. Ministro das Finanças. Aliás, era costume dar as notícias do estadista português sempre depois de terem acontecido. Nunca se dizia, por exemplo, que ele ia a tal sítio, mas que tinha ido, ou esteve. Justificando o seu trabalho aturado e, provavelmente, prevenindo a sua segurança. E foi assim que ele ganhou a alcunha de: Esteves...

Previsões

Temas de que se vai ouvir falar e repisar, na comunicação social portuguesa, à falta de melhor assunto ou na ausência de imaginação por parte dos nossos jornalistas e comentadores, nas próximas duas semanas, e invariavelmente:

1. Coreia do Norte.

2. Catalunha.

3. Compra e venda de imobiliário em Lisboa.

4. Futebol, para não se perder o hábito.

Mas que tédio!...

Em tempo

Não sendo eu grande apreciador de arte sacra ou pintura com motivos religiosos e hagiográficos, abro,  no entanto, algumas excepções. E não sou entusiasta destas temáticas, pela pouco originalidade que encerram e pelas encomendas pouco inspiradas de que foram objecto. Tal como aqueles versinhos provincianos comemorativos que se fazem e fizeram muito, sobretudo nos séculos XVII e XVIII. Ora, dessas pinturas de motivos religiosos, normalmente medíocres, estão as nossas igrejas cheias. Para isso, prefiro os ex-votos que, na sua rudeza ingénua, têm, pelo menos, uma bruta autencidade original.

Não é o caso desta Nossa Senhora da Madressilva, que se guarda no Museu de Aveiro. Que me fascinou, nesse meio caminho entre o gótico e a Renascença, vinda de Itália (Oficina de Siena) e pintada que foi, a tábua, por volta de 1500. Terá sido comprada e trazida por D. Catarina da Silva (daí a invocação: Madressilva), quando por lá andou a acompanhar a futura imperatriz D. Leonor para casar com Frederico III. Mais tarde, D. Catarina veio a professar no Convento de Jesus, e a belíssima pintura veio com o dote da fidalga. Das obras que enriquecem o Museu de Sta. Joana, é uma das que eu não podia esquecer. Pela sua quase perfeição.

Aqui fica, em preito de homenagem e admiração estética.

Produtos Nacionais 23

Os frutos, inteiramente portugueses, eram de Sabrosa (Trás-os-Montes); o engenho e a arte foram de HMJ, pela sua transformação doméstica em uvada, ladrilhos de marmelo em calda e figos de compota. Ficou um resto para irmos petiscando, ao natural e em cru (excepto os marmelos...).

Faltaram os Covilhetes de Vila Real (já tinham ido todos...) e as Cristas de Galo vilarrealenses, recheadas a Toucinho do Céu, dentro de envólucros, que pareciam de massa tenra. E, esses, vieram, por oferta amiga, da Pastelaria Gomes, que eu recomendo, indubitavelmente. Se lá forem.

Modest Mussorgsky / Maya Plisetskaya : de "Khovanschina" (Dança das Escravas)

para MR, com as melhores lembranças.

Os capatazes dos jornalecos

Um director barbado de gauche, dissimulador, dum dos jornais portugueses de referência, que já atribuiu a Lobo Antunes um verso que era de Sá de Miranda, tem, como se poderá imaginar, uma memória muito curta. E não guarda, ao que parece, muito respeito ao PR piador e penúltimo. Há dias, até lhe desfechou uma frechada, para disfarçar. Mas tenta fazer-se esquecer de assessor, que foi, venerador e obrigado de tal criatura - deus lhe pague!
Hoje, afirma no seu couto privado: O futebol entra a pés juntos sobre a democracia - em palavras atiladas de virgem ofendida. Como se fosse a primeira vez que isto acontece... Será que, com aquele sorriso de yuppy serôdio, ele não se atirou, também, de mergulho, da prancha carunchosa do cavaquismo, para a piscina voluptuosa e mirífica das grandes superfícies tablóides? Porque, valha a verdade, o Público já foi outra coisa, em tempos mais limpos e remotos...

Com ambições de Máxima...

Talvez seja, racional e coerentemente, tão difícil explicar algumas opções, ao longo da nossa vida, como justificar, razoavelmente, a existência de Deus.

Sacro e profano (2)

Não seria decerto como nas igrejas da antiga Goa, em que os espaços para as diversas castas indianas eram estanques. Mas da casa senhorial, neste caso, havia um passadiço por onde as gentes do palacete acediam, ao alto, na capela. Criados e povo entravam pela porta da rua, chapeada, para ouvir missa. Quando lha abriam para o serviço divino.

Sacro e profano (1)

Em três manchas rochosas acachapadas à terra, bem perto da Sabrosa vinhateira e do pequeno centro xistoso evocativo de Miguel Torga, marca terreno, em toda a sua rudeza, o chamado Santuário de Panóias. Pelas inscrições romanas e gregas se fica a saber ter sido mandado fazer, entre os séculos II e III D. C., pelo senador Gaius Calpurnius Rufinus. Para celebrar os Deuses Severos, que tinham em Serápis, o nome maior. As aberturas geométricas, nas rochas, destinavam-se à imolação dos animais, para aplacar a ira dos deuses. E por ali correu sangue de pacíficas vítimas, sacrificadas pelos humanos primitivos.

Eramos apenas 4 os visitantes, a calcorrear o terreno agreste. Que a horda dos turistas, na sua algazarra babélica e lumpen, se tinha ficado, felizmente, pela invasão desordenada de Aveiro e dos seus moliceiros, com passeios fluviais de 45 minutos, a 10 euros. E o silêncio sagrado abençoava Panóias. Também nas redondezas se tinham acabado de colher as uvas brancas: a Formosa, a Viosinho, a Fernão Pires, a Códega do Larinho... Mas as tintas, esperavam e espreitavam ainda, por entre as parras verdes, através do que pareciam os seus olhos de cachos negros: Tinta Roriz e Touriga Nacional, principalmente.
Também nós viríamos a sacrificar, à mesa, mais tarde, e em Vila Real, alguns nacos de vitela, civilizadamente. Acompanhados por um divino e aromático branco duriense da região, bem fresco. Em ágape solene, fraternalmente amiga, mas laica...

Reincidente, Tom Jones...

Citações CCCXXV

Ela não era uma mulher de muitas palavras; porque, ao contrário das gentes, em geral, procurava estimular-lhes, sobretudo, um grande número de ideias.

Jane Austen (1775-1817), in Sense and Sensibility.

Pinacoteca Pessoal 128

Dele nos diz Manuel Telles da Silva, no seu Vida e Feitos de D. João II, que: "Foi de estatura um pouco elevada e de corpo delgado até à adolescência, mas depois obeso; o rosto comprido e formoso, entre o branco e o corado; os olhos negros e agradáveis, mas, quando se irava, raiavam-se de sangue e incutiam temor; o nariz de justa medida. Os cabelos eram densos e arruivados, e, embora tivessem embranquecido precocemente, não deixou arrancar as cãs."

Tiveram vida breve os dois filhos de D. Afonso V (1432-1481). Se D. João II (1455-1495) ultrapassou em pouco mais de 5 meses, os 40 anos, sua irmã mais velha, princesa Sta. Joana (1452-1490), finou-se com 38, em Aveiro. Da iconografia existente verifica-se uma parecença física notável. A boca, o rosto alongado e provavelmente a cor dos cabelos, para além dos olhos. Mas também a obstinação de carácter os irmanava. D. Joana na recusa em casar-se, D. João II na forma desapiedada e firme com que consolidou o seu poder pessoal e régio.
O retrato da Princesa, considerado da escola de Nuno Gonçalves, é um dos ex-libris do Museu de Aveiro, homónimo. Em Sevilha, na Fundação da Casa Ducal de Medinacelli, está o retrato de D. João II, cópia de um retrato perdido do Príncipe Perfeito, pintado talvez em 1490, de autor desconhecido.

Direito ao contraditório

em remake, e com agradecimentos ao autor.

Sem título

Há dias que não têm remate nem ponto.

Irresolutos, ficam a pairar. Talvez venham, quando muito, a solucionar-se de forma aberrante nos sonhos, ou numa nova ruga que nasce inesperada, no rosto castigado dos anos.

De forma inteira, nem sempre conseguimos explicar-nos aos outros. Nem obter um consenso amigo.

É da natureza humana a diferença. Esse estrebuchar que pode ser amor à vida. Ou para lembrar Sá de Miranda, na sua infinita sageza, entoar, humildemente:

Comigo me desavim,

sou posto em todo o perigo;

não posso viver comigo

nem posso fugir de mim.

...

Ravel / Sokolov

Preferências, povos e culturas

Não sei, francamente, se nos anos 60/70 portugueses chegou a haver uma acentuada divisão entre quem adorava Londres e quem idolatrava Paris. Naquela acentuada ferocidade entre sportinguistas e benfiquistas, que hoje existe. Como, hoje, a juventude se divide entre Berlim e Nova-Iorque, porque se esquece ou se envergonha do que é terrunho e nacional.
Embora haja uma devoção portuguesa, inquebrantável, pela cultura francesa, (muito superior à que existe em relação à inglesa) que já vem, pelo menos, desde o séc. XVIII aristocrático, de quando estive em Paris, não guardei grandes recordações dos franceses. Gostei, sim, do Louvre e das baguettes.
Manuel Teixeira Gomes (1860-1941), PR da I República e homem político que tinha mundo e gosto, parece também ter preferido a capital inglesa, em detrimento de Paris. É o que se depreende destes 2 pequenos fragmentos, do seu Londres Maravilhosa:

Emquanto a «enfeitada» Paris - modelo de todas as mais marafonas modernas - só cuida de nos chegar aos lábios os bicos, ungidos de capitoso mel, das suas tetas sovadas, mas engrinaldadas, ...

Nos seus arrebiques, como nas suas arguciosas pesquisas, «Paris» tudo tende a espiritualizar e tudo por lá resulta matéria; em «Londres» a imensidão da matéria só pode ser sentida por espiritualizações delicadas. Toda a gente gosta de discretear a respeito de «Paris»; eu prefiro lembrar-me de «Londres». ...

Memória (117)

O Vouga, de quem Rúben A. dizia ser o rio mais tímido que há em Portugal, e o Douro, estão na mira de deambulações, esta semana. Mas se, para o primeiro, o objectivo há-de ser museológico, no segundo se irão provavelmente enquadrar aspectos mais prosaicos, como sejam as vindimas.

Delas, as recordações também a Norte, são muito longínquas. E de uma camioneta grande e de caixa aberta em que, com o meu amigo Fernando, rumámos às Taipas, para colher as uvas tintas de uma pequena quinta, que quase bordejava o Ave. Da sequência é que já não me lembro...

Mas, de tempos remotos, recordo a primeira e única vez em que pisei uvas, num enorme lagar vimaranense. Meu tio Jorge pontificava, soberano, e dando indicações. Ainda hoje, esse cheiro intenso a mosto me chega às narinas, vindo da infância, quando o chamo à memória.

Apontamento 106: A cor e a qualidade do jornalismo

Ontem, acompanhei, um pouco, a “jornada épica” do debate televisivo entre A. Merkel e M. Schulz, candidatos, respectivamente, da CDU (da direita) e do SPD (da Internacional Socialista) a um lugar de chanceler da Alemanha, nos próximos anos.

Procurando informar-me sobre o desenvolver da campanha eleitoral da Alemanha, com a devida distância, e a reflexão “intramuros”  sobre as autárquicas,  o estado da política e a consciência dos eleitores, não posso deixar de sublinhar que um debate, entre candidatos, de 90 MINUTOS, é um “assassinato por entusiasmo” !

Primeiro, porque os eleitores já não têm uma capacidade tão prolongada de concentração. Segundo, porque os jornalistas não pretendem, objectivamente, colocar-se ao serviço do bem comum da informação, o que impede que as pessoas estejam atentas com o objectivo de serem esclarecidas. A agenda dos jornalistas já não coincide com a essência da sua razão de ser, a saber, o seu mister de informar, esclarecer e contribuir para o bem comum. Foi, aliás, o que se viu, mais uma vez, ontem.

Sucede, no entanto, que os nossos jornalistas ainda são mais alinhados nesta “agenda” oculta da política. Enquanto nos vários jornais da Alemanha ainda se discutia quem tinha sido o vencedor da noite: MERKEL OU SCHULZ, por cá os jornais principais já tinham a “caixa” preparada. MERKEL GANHOU.

Ora, como a SENHORA MERKEL poderá ser a próxima “chefe ideológica” máxima do jornal para que trabalham os nossos jornalistas, convém posicionar-se cedo. 

Felizmente, e por enquanto, ainda entendo outra língua e outros jornais de referência. 

Post de HMJ

Pascal Comelade e Enric Casasses

Desfaçatez

Há a modéstia da inteligência, mas também o ornear dos cromos. A discrição dos sábios, no seu silêncio dourado, e os gargantas do império que, mesmo depois de asneiras sucessivas, continuam a ser uns fala-barato, incontinentes e despudorados.

O povo tem, para isto, um ditado caridoso: Quem não sabe, ensina.

Da leitura (23)

Menos equilibrado e coerente do que Danúbio, este Alfabetos (Quetzal, 2013), de Claudio Magris (1939), é de boa e agradável leitura, ajudado por uma tradução de Antonio Sabler, que me parece bem feita, no seu português corredio, limpo e claro. O livro é constituido por crónicas escritas para o Corriere della Sera, prefácios para livros de conhecidos e amigos, e intervenções públicas. Os últimos capítulos são uma espécie de exéquias saudosas e evocativas a alguns confrades, falecidos, do escritor triestino.

Se Danúbio é o itinerário físico e fluvial de memórias associadas ao rio, Alfabetos é mais um percurso espiritual sobre escritores da Mitteleuropa, em que se destacam Kafka, Canetti, Svevo, entre muitos outros. Onde também sobrenadam filamentos autobiográficos de convívios fraternos acontecidos, nesse caminhar que é a vida. A Itália não está excluída e, muito menos, Trieste, território matricial de Magris. E gostaria de chamar a atenção para o capítulo As mãos de Paulo VI, em que, com grande subtileza, se evocam dois olhares: o do Papa e o de Alberto Cavallari, seu interlocutor.

Eu creio que é necessário ser um grande escritor, para falar de vários assuntos e pessoas que mal conhecemos, e nos manter interessados e atentos, a nós leitores, da primeira à última página de um livro. É o menos que eu posso dizer desta obra de Claudio Magris.

Geometrias

Ao encaminhar-se, gradual mas persistentemente, do Crescente para Cheia, ao longo de sete dias, a Lua parece perseguir uma geometria perfeita. Ao olhar descuidado do homem primitivo, essa forma terá, provavelmente, originado o sentido mental da circunferência, nessas noites de escuridão absoluta e total. Como também, embora de forma nebulosa, a equidistância do centro. Quem sabe?, se da própria simetria.

Mas, depois, o novo caminho da Lua, ao longo de mais duas semanas, até à sua desaparição total (Lua Nova), poderá ter engendrado nesse nosso antepassado longínquo e primitivo, os rudimentos de uma noção de magia. Que o transcendia, de todo. Talvez tenha sido por aí que, na ausência de uma explicação empírica e linear, ele tenha sentido necessidade de criar a astrologia. E, numa fase mais avançada, imaginar a primeira crença. Depois, até à primeira religião, deve ter sido apenas um pequeno passo. Os rituais, é que vieram depois...