Um nevoeiro branco, mas opaco, toma conta do rio na manhã dominical. O Sol é um halo pressentido que transfigura a paisagem como nalgumas telas de Sequeira. É aí que me vem à colação um poema de Fernando Echevarría (1929):
Inverno de nevoeiro.
O pulso nele faz frio
e purga-lhe o pensamento,
de repente tão antigo.
A espuma sobe por dentro
desse relógio marítimo
cuja cota conta o tempo
da língua a colher o ofício
e a música. O silêncio
sossega à beira do ritmo.
Irá nevar? Nos pinheiros
a densidão do moliço
pensa pássaros de inverno,
imóveis, pois luz e ninhos
apenumbram a penugem
da língua que toma conta
de se enrodilharem nuvens
no vulto denso da copa.
A poesia de Echevarría quase nos conta uma história. Se a quisermos ouvir (ler) com minuciosa atenção. Sinestesias discretas irradiam dos seus versos. Acompanham e mimetizam a paisagem. Pensam-na por dentro.
«Irá nevar?» Infelizmente, não. Hoje, domingo, para mim, seria uma bom dia para ver nevar.
ResponderEliminarBoas leituras!
Ainda não será desta... Em território nacional, só por três vezes, isso aconteceu, até aqui, na minha vida.
EliminarObrigado!