Recuperado de um moleskine (25)

Às vezes, abro um livro de poemas
de um poeta morto: é uma forma
de lhe fazer uma visita inesperada;
de ouvi-lo, pelo meio de palavras suas.
Mas a idade traz consigo a crueldade
do cepticismo, a intolerância dura,
desactualizadas distâncias de estilo,
o abusivo desrespeito sobre ingénuas
palavras de outro tempo, que releio.
Retira-se o poeta compungido
da minha presença. É bem possível
que eu fique envergonhado por minutos.
Mas depressa me esqueço para sempre
e o poeta também vai à sua morte.