É, por agora, que as folhas da vinha-virgem ficam afogueadas. Como que, dramaticamente, se despedissem da Primavera que ficou tão longe, quer nos ardores do fogo, quer no fulgor intenso e irrepetível da juventude. Desse esforço intenso e final, ardem, ardem, ardem até se consumirem e descerem à terra, mercê da água ou do vento, desfalecidas, inertes. Não sabem, decerto, que podem regressar, reverdecer, arder, de novo. Os homens, sabem que não.
Linda foto. Deste Outono é que eu gostava.
ResponderEliminarPois é...
ResponderEliminarObrigado, c. a..
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